Tres al hilo.

uno de jacques...















Canción del carcelero.

Adónde vas buen carcelero
con esa llave manchada de sangre
voy a liberar a la mujer que amo
si acaso aún fuera tiempo
y a la que yo encarcelé
tierna y cruelmente
en lo más secreto de mis deseos
en lo más profundo de mis tormentos
en las mentiras del porvenir
en las tonterías de los juramentos
quiero liberarla
quiero que sea libre
hasta para olvidarme
hasta para marcharse
hasta para volver
y amarme todavía
o para amar a otro
si otro le gusta
y si yo quedo solo
y ella parte
guardaré solamente
guardaré siempre
en el hueco de mis dos manos
hasta el fin de los días
la dulzura de sus pechos modelados por el amor.

jaques prevèrt

-traductor desconocido-

uno de sam...


Bebe solo...

bebe solo
come quema fornica revienta solo como antes
los ausentes ya muertos los presentes apestan
saca tus ojos vuélvelos sobre las cañas
discuten quizás ellos y los ays
no importa existe el viento
y el estado de vela

samuel beckett

Versión de Jenaro Talens





uno de hank...


Abraza la oscuridad.

La confusión es el dios
la locura es el dios la paz permanente de la vida
es la paz permanente de la muerte. La agonía puede matar
o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible
la paz es la peor cosa
caminando
hablando
sonriendo
pareciendo ser.
no olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares, las cárceles
los suicidios de los amantes


charles bukowski

Versión de Rafael Díaz Borbón

De imposibilidad.

I- También está el hecho concreto, de que no podamos,
de que no sea cierto.

II-
Una cabeza de alfiler cuelga

de la luna
o de cualquier cosa inexistente.

Es que no existen las cabezas de alfiler.

III-
Un hombre ama a una mujer.

Seguramente el amor existe
el amor es cierto;
más acá

No pueden decirse irrefutables
un hombre,
una mujer.

IV-
Allen Ginsberg dice que no es
el viejo poeta ultra-estalinista marica,
el decrépito

ese cuerpo desnudo
y viejo
y marica.

Bueno él es viejo
y marica.

y ahora está muerto.

No es triste?

No sabemos quién es Allen Ginsberg ahora.

IV (b)-
Es imposible dar cuenta que ha muerto.

Podría haber dicho que flor

que río

que azul,
que no.

No
que viejo poeta
que ultra
que estalinista
que marica.

Es lo mismo.

Ni siquiera Allen Ginsberg,
o muerto
es importante
o deshauciante.

Es no tener las armas
para probarlo

leyendo esto.

Un hueco.

V-
Que nos digamos algo.

Con tanta lluvia entre nosotros
con tanta nada,
con todo esto.
También

entre dos personas cualquiera.

VI-

Sostener una tensión
así

que no se caiga
revoque húmedo

cambio de postura.

VII-
El final es imposible,
dónde cae el agua?

Son cosas oscuras.

VIII-
Dos árboles, atados a la nada
una ronda de fuego
bailarines desnudos.

Pensar nuestros cuerpos.

Un yo te quiero.

IX-
Amor a destajo.
Un hueco en un hueco.

Y sin embargo florece
carbón de colores.

Amor.

Imposibles no pasan.

Amor es,

Definición:
sin embargo.

Una mujer.

"Comenzó a ponerse prendas de Nick: una camisa, un par de medias, para sentirlo cerca, para tratar de comprender por qué había hecho eso, estar con otra mujer. Y en esta nueva empatía, en este rol de los pantalones, como en una ópera, creyó entender lo que era hacer el amor con una mujer, abrir su interior oculto como un alimento secreto, por delante y por atrás, como un títere, mirarla después cuando ella se levantaba y caminaba por el cuarto donde ya no estaba el hombre, sin recordar la injuria que sin duda el hombre le había infligido. ¿Cómo podía ese hombre no amarla, no estar agradecido y maravillado ? Ella era tan misteriosa, tan dueña de sí; un pensamiento no compartido le daba brillo a sus ojos; cualquiera desearía seguir con ella para siempre.
Un hombre enamorado. Eso era un hombre enamorado.
Tan diferente de una mujer.

Una mujer limpiaba la cocina. Una mujer daba y ocultaba, daba y ocultaba, como algunos juguetes mecánicos."


Lorrie Moore, "Vida comunitaria", de "Es más de lo que puedo decir de cierta gente".