18 diciembre, 2005



"En toda relación erótica, los amantes intuyen siempre
la verdad, y sin embargo se empecinan en creerse todas las mentiras."








"Ni te imaginas cuánta gente te rodea cuando crees estar solo con la mujer que amas. Os acompañan muchos hombres de los que no sabes nada, sus amantes pasados, y muchos de los que ni siquiera ella sabe nada, sus amantes futuros."







Arthur Schnitzler.

Oscar

"Los que aman una sola vez en la vida son realmente superficiales. Lo que ellos llaman lealtad y fidelidad es el letargo de la costumbre o la falta de imaginación. La fidelidad es a la vida emocional lo que la constancia a la vida intelectual: simplemente una confesión de fracaso."

Oscar Wilde.-


"Siempre hay algo de ridículo en las emociones de la gente que uno ha dejado de amar".

Oscar Wilde.








Nota de A.: siempre hay algo de ridículo en nuestras emociones cuando dejamos de amar-amarnos. Toda inocencia es ridícula sin la ternura del amante.

08 diciembre, 2005

05 diciembre, 2005

"Violence a natural reaction in a society whose advances are limited to its new technology;
different only in the current mode of destructive intent.
Date has replaced real life in this world, no hope for the stop of "progress."
Inevitable bio-link implant will replace the feel of human touch.
All memory surrogates downloaded bought & sold, no true sense
of self. Impending sensory death looming near."


(Letra: "In the Absence Of The Sacred", Lamb Of God).

03 diciembre, 2005

La que duerme con un hacha bajo la almohada

"A veces tengo ganas de agarrar un hacha y salir a cortar cabezas. Primero las cabezas conocidas, las queridas, cortarlas despacito, sin sacar la vista de sus ojos. Vengarme por cualquier cosa. Por más mínima que sea,
Ahí va mierda!! Que ruede una cabeza!!.Que ruede tu inmunda cabeza!!
A veces tengo unas putas ganas de cortar cabezas. Cualquiera. De eliminar seres vivos porque si. Porque me molestan con su voz. Porque me molesta que piensen distinto porque me molesta que piensen igual. Que el gordo que llora que el lindo y se van todos a la puta madre que los parió. Cabezas sin cuerpo a las que pueda hacer upa sin que me pregunten porque. A las que pueda arrullar o arrollar.


A veces tengo unas gronchas ganas de estar sola,
rodeada de muertos, muertos callados, muertos indignos,

muertosmuertosmuertos.

Como yo.
"


E. Gagliano.

02 diciembre, 2005

A. incita a la violencia.


CONVOCATORIA:

manden cosas ultraviolentas.
manden cosas ultraviolentas.
manden cosas ultraviolentas.

fotos-poesía-prosa-teoría-loquesea.

manden cosas ultraviolentas.


"El ser humano no es un ser manso, amable, a lo sumo capaz de defenderse si lo atacan. El prójimo no es solamente un posible auxiliar y objeto sexual, sino una tentación para satisfacer en él la agresión, explotar su fuerza de trabajo sin resarcirlo, usarlo sexualmente sin su consentimiento, desposeerlo de su patrimonio, humillarlo, inflingirle dolores, martirizarlo, asesinarlo. Bajo circunstancias propicias se desenmascara a los seres humanos, no nos es fácil renunciar a satisfacer nuestra inclinación agresiva; no nos sentimos bien en esta renuncia."


Freud, en "El Malestar en la Cultura".

28 noviembre, 2005

El Muchachito.

Sí! vos!
el que me mira con cara de asquito porque soy una larva que no agarra el bronceado porque con la piel lechosa de mierda llena
de pecas que tengo el verano es una utopía guerrillera, un quilombo mental, una cagada.
vos que no entrás a mi pieza porque no me das ni corcho de bola entonces no ves que es una cagada toda revuelta y sucia, vos que cuando me esfuerzo en peinarme los sacacorchos del orto estos que tengo por pelos, ni me mirás, y cuando me los dejo largos de rulos pasan a ser una madeja roja del carajo, fea, fea, fea como los cincuenta y siete kilos que tengo y los dientes separados de conejo mogólico y el pito blanco con la punta medio morada o rojiza o qué mierda sé como es mi pito es feo, feo, feo como mi culo que no existe y los pezones rosados y grandes que tengo de tetillas que me arden porque el sol de mierda este del verano de mierda que a vos te hace quedar relindo relinda retop re- a mí una cagada, no sirve, me hace arder y no hay rayitodesol y ni hay la concha de tu tía.
puto verano, puto sol, putos cuerpos lindo pieles
bronceadas gente bien.

puto vos.
puto el que lee.

puto!



22 noviembre, 2005

el Cabezón Sotelo


BREVE COMPENDIO DE HISTORIA ¿latinoamericana?

El Cabezón vende su libro de poemas en una esquina de mucho tránsito, en la Cañada, junto al semáforo. Algunos autos paran; vende algunos ejemplares. Lo conocen por la tele, algún programa hizo un par de notas sobre el ladrón que escribía en su celda.
La mayoría de los autos sigue de largo. A sus conductores no les llama la atención su boina roja, la barba crecida, y mucho menos la mano ofreciendo un libro; es uno más, y son tantos y tantas las esquinas con semáforos…El Cabezón ofrece su libro como otros ofrecen flores o diarios o encendedores, gorras, medias, ajos, ojotas, teléfonos, dólares, banderas, lapiceras, ojos, manos, bocas, culos, cuerpos, vidas…

El Cabezón se escapaba de su celda todos los días con una soga de palabras; ahora está libre y usa las mismas palabras para atar en sus poemas los nombres de todos aquellos que en las esquinas ofrecen flores, diarios, encendedores, gorras , medias, lapiceras, banderas, ojos, manos, culos, cuerpos, vidas…Para que sus nombres queden en algún lado cuando las esquinas se los traguen, cuando algún auto se detenga y los consuma, o cuando algún auto no pare, y los mate.


G. Molina.

18 noviembre, 2005

16 noviembre, 2005

07 noviembre, 2005


Una rubia muy linda.

Boca abajo con un puño mordido en los dientes, los ojos blancos.

La cabecita abierta como un frasco de dulce, el piso manchado: hermosa debajo de la cara de espanto. La falda floreada sobre la espalda, acurrucada.
Hermosa chica.

Todas las rubias son lindas. Si se van con otro,
el amor es así, al punto que.

01 noviembre, 2005

Mujeres.


Nos trae mamá y nos lleva la parca.
Y en el medio mujeres que nos cambian para siempre.
Y en el medio montones más de mujeres.

Las amo.

TS se sorprende. Nosotros sentimos ternura.

"I had not thought death had undone so many."
-"No había pensado que la muerte había deshecho tantos."-


T. S. Eliot, "The Burial Of The Dead", de "The Waste Land".



31 octubre, 2005

Fernando nos manda esto...


I am that child
with the round, dirty face
who on every corner bothers you with his
"Can you spare a quarter?"

I am that child with the dirty face,
no doubt unwanted,
that from far away contemplates coaches
where other children
emit laughter and jump up and down considerably

I am that unlikeable child
definitely unwanted,
with the round dirty face
who before that giant street lights or
under the grandams also illuminated
or in front of the little girls that seem to levitate
projects that insult of his dirty face

I am that angry and lonely child of always,
that throw you the insult and warns you:
if hypocritically you pat me on the head
I would take that opportunity to steal your wallet

I am that child of always
before the panorama of imminent terror
imminent leprosy, imminent fleas,
of offenses and the imminent crime.

I am that repulsive child that improvises a bed
out of an old cardboard box and waits,
certain that you will accompany me.

-Reinaldo Arenas, "My Lover Sea".-

23 octubre, 2005

No está.

Entonces
partir lanza
por el medio partir lanza y tirar todo
todo
por la borda hundir el barco matar
los marineros pegarse un tiro
matar al capitán
al contramaestre tomarse el mar
beberse la sal de los mares de
los saleros morirse de espanto
hacer el loco
matar al Papa cogerse todas las monjas del convento
los curas la sacristía todos bien cogidos
todos
demoler la iglesia de los capuchinos la catedral que quieras
con el pito
y en lo que quede al ras del piso rociarlo de kerosén
de mierda
de sangre
de esperma
prenderle fuego a todo y reventar como un globo lleno de pus
mearse encima
O cosas así
como matar a Dios
saltarle al cuello al Viejo
morderle la yugular que reviente el cielo matar al diablo
-ese tipo no sabe nada-
-mucho tiempo pelear y no hacer nada-
-o quién irá ganando?-
-habría que ver quién es el diablo-
o romperle la cabeza a los enamorados qué lindo ver
como melones
romperle la cabeza a la chica más linda de la fiesta
la que nos gusta
la que quisimos -también- -la que quisimos tanto-
también
como un zapallo con un pedazo de palo con las astillas en el alma
pero no el alma porque ya matamos a Dios
no tener alma
bueno
con las astillas de todos modos comerse los vidrios rotos
hacer el loco,
total no está.

20 octubre, 2005

no hace falta
que nos tiremos a morir
donde pasan los trenes
que nos tiremos de cabeza con el cuerpo
en llamas de un piso alto
digamos el octavo
no hace falta che
que nos quedemos en un enrejado
de-podrían-ser-como unos diezmil voltios
no hace falta
que
nos pise la cabeza Dios
que nos chupesexo oral el diablo
sin protección
en un prostíbulo barato
o
con uñas con faldas con pechos con
tacos
de mujer
con pintura de labios
de mujer con
boca de hombre con
pito de hombre
queriendo ser mujer en un bar barato
bueno, no hace falta
tampoco
que esforcemos nuestro cuerpo
nuestro pobre cuerpo cerebro reventado
con extraños
con
esos locos experimentos que hacemos a nuestra mente
con nuestra mente
tan pero tan
llena de droga y mierda
bueno,
digamos
no hace falta
que nos forcemos a la castidad por asco
que nos enrrolemos en la new age
"yotengofloresdebachsoyeleneagramacuatro-te tiro el i-ching?"
"quiero coger con vos bueno es solo sexo sabés
no creo en el amor siglo veintiuno sabés
soltá tu cuerpo
no seas puritano"
no hace falta
votar al mejor candidato
son todos una bosta o ninguno
igual no sabemos,
ahora tenemos celular
sabemos que el mundo no es mejor por eso
y no hace falta
no tengo sexo hace rato
y últimamente quería
y no hace falta
no estoy viviendo últimamente
mucho alcohol y mierda y se me acaban la palabras
se me acabaron hace rato
sabés?
no hace falta
lavidanohacefalta
mividanohace falta
no hace falta pero estoy igual.
cuge sabía que no hace falta y se fué nos fuímos
cuántos se fueron conmigoconél?
a mí se me murió linda parte de alma
era un chico lindo
un chico bonito con un alma de bronce de jabón
un alma de lavar la mierda del mundo
un puto idealista un tipo con ideas
yo también en realidad yo era así
pensaba pensaba pensaba pensaba
como con pistolas de balas de pensar pensaba a matar y
me quedé con algodón en la boca con arena en las venas
con
un montón de noche en la sangre
bueno:
no hace falta pero estamos igual.
acá estamos estamos estamos
estamos igual.
acá
estamos pero sabés
ya se me está haciendo que no hace falta que
se me está haciendo que
se me está haciendo hace rato que
no hacemos falta.
pero acá estamos igual.
por ahora estamos acá.

12 octubre, 2005

Experimentación zoológica IV.




Usted se instruyó sobre el asno... hoy aprenderá sobre el toro:

El toro: Únicamente la libertad revela por entero la originalidad de los enlaces. Los toros, chivos, verracos, moruecos en estado doméstico a quienes se presenta la hembra para que la cubran, solo nos da una idea incompleta de su comportamiento amoroso. Toda la parte pintoresca de las insinuaciones y de los desaires queda suprimida, al igual que las muestras de cariño que a veces dan los animales después de las unión.El inicio del deseo de sus hembras se revela al instante. Con un ancho paso de dueño y señor, las va visitando una por una (a veces hasta 100 o mas) Una por una las va oliendo y lamiendo; de cuando en cuando se interrumpe para mugir, con el morro en alto, hacia algún rival invisible.

La bucólica calzonuda.




Aquí las chicas, excitadamente expectantes...



El impulse es desodorante para mujeres, pero amante unisex.

"Ajá, sí. No, no, el impulse es de mi hermana. No, sí, pasa que me estaba bañando y me caí en la ducha y bueno... me desperté con eso así. "



(gracias Chow por la foto)

06 octubre, 2005

jo

estaba o re loco, a más allá ed todo

J.

04 octubre, 2005

Experimentación zoofílica I.


Otra que Kama Sutra.
Tomá mate.

Sigues allí Niño Naranjo? Que puerco eres...


El niño naranjo, sus expresiones anales.

Ya de pequeño el niño naranjo hablaba de una trinidad anal: uno, dos, tres pedos... Ya nos han enseñado los más pensantes que la trinidad, como la religión, es signo de perfección: la dialéctica hegeliana se mueve de a tres, los matrimonios rurales –nos comenta Leonidas- incluyen a la clásica y tradicional pareja urbana una oveja, los números cómicos grotescos santafesinos, tres, y así... Pero volvamos a la trinidad anal. El niño naranjo nos explica: si, ponele –el niño naranjo siempre dice ponele o yo digo, no sé ahora- son las fiestas de-fin-de-año y como pan dulce, me tiro un pedito, y al rato otro, y al rato el mejor, dialéctica de la flatulencia, pedo mejorado, pedagogía del pedo que sabe cómo y cuándo ejercer esa presión gaseosa y salir al mundo como la Trinidad lo trajo al mundo, pedo aprendido de los dos anteriores, pedo erudito. Fin de la explicación.
Cosa loca esta, que ya es harto conocida, la de estar en compañía de fifices y sentir la venida del primero, amarga retención, negación suprema del acto anal por excelencia, la expresión del pensamiento corporal, dádiva de los dioses. Pero esa retención/negación hace que el pedo en puerta quede, aviso de sorongo, y se va el segundo, atolondramiento escatológico, hilito de agüita salada en la frente, colores varios para la cara, y para colmo el vivo sentimiento de saber que falta uno, el mejor, el más aprendido, y zaf! Y bueno, estas cosas pasan. Y hablando de vecinos, pienso no, para establecer algo más concreto, proyecto literario de interpelación mutua, asociación, en fin, qué dirán los vecinos cuando se enteren. Gusta mantequilla, niño naranjo: ponele. No, era él nomás.

(N.)

01 octubre, 2005

"Si podemos decir que la relación amorosa como la llaman es un intento de escribir de manera más satisfactoria la historia de la propia familia, puedo asegurar que en mi caso, refractario durante un buen tiempo a la novela-río, frecuenté a gusto y durante años el género breve, la anécdota, el brochazo, el cuento con final sorprendente, la fábula, el interludio cómico, e incluso el aforismo. Como en muchas otras disciplinas, la extensión media sin embargo es la que otorga más satisfacciones. Que me la corten en rebanadas si hay la menor jactancia en todo esto: la actividad sexual está al alcance de todo el mundo -hombre o mujer, rico o pobre, feo o hermoso, joven o viejo- a condición de que se la desee, y nadie es responsable de su deseo, así que es igual de meritorio haber tenido muchas experiencias o no haber tenido ninguna, igual de meritorio que para la cebra ser rayada y para un planeta, pongamos el ejemplo aunque sólo lo conozcamos de oídas, girar."

Juan José Saer, Lo imborrable, pag. 59, Ed. Seix Barral.

experimentacion zoologica II


Las bodas del asno se celebran sin la menor mímica preparatoria. Macho siempre a punto, la sola vista de la hembra lo enardece, arrancándole la llamada viril. Cuando se halla en libertad llega al abuso y es necesario apartarlo de la manada. Encerrado, monta sin cumplidos a la hembra que se le presenta.
Su escasa altura, así como el peso de su órgano reproductor no dejarán de crearle dificultades.
Cuando están cerca de las hembras se exasperan, se revuelcan a menudo, dando rebuznos sonoros. Sin embargo el asno difícilmente pueda satisfacer a la yegua que lo enlaza estremecida de deseo. Hay que ayudarlo.
De todas formas la montará con ímpetu, ciñendo estrechamente sus costados, tiesas las orejas, rígidas las piernas, descubiertos los dientes, dilatadas las narices.

la bucolica calzonuda.

29 septiembre, 2005

Un Clásico: Clasificados Académicos.

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"Vendo a Licenciado Gabriel Guibelalde (barato) por rigurosidad teórica al precio que sea. Preguntar por Jaques Lacan."
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"Canjeo: Licenciado Roberto Sabán por litro de whisky Criadores.
Hablar con alumnos del seminario Las Identificaciones."
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"Cambio tres tabletas de antidepresivos por un minuto de amor de verdad.
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"Trueque: mameluco lacanés por medio cerebro intacto"

27 septiembre, 2005

Cronopio con alas dijo...

..en que momento fué eso de ponerme los zapatos mirarme al espejo lavarme el pelo los dientes cerrar el bolso la puerta el ascensor comprar cospeles puchos pastillitas tomar aire el colectivo asiento mirar caras de culo culos lindos lindos ojos ir a la facu al baño al aula caminar con Mara maravillarme Mara entrar en su casa en sus piernas en su boca tomar distancia cerveza el colectivo cerrar esa historia la puerta las ventanas los ojos escuchar Coltraine ladridos goteras dormir solo y solo dormir un despertar donde sólo veo ponerme zapatos?

06 septiembre, 2005

Otra vez tú, ñoño niño naranjo?



El niño naranjo y sus homúnculos.

"Es también costumbre del niño naranjo andar de creación en creación. Como él, creación de creación, procreación, exacerbación de la libido de sus progenitores, babita colgando del falo encantador pero al fin y al cabo culpable de esa naranja naranjocidad de hijo que salió de esa emanación de líquidos viscosos, bizcochos, bi –dos- bisontes peleando por el mismo derecho de ser uno la parte del otro, lo que falta, lo que sobra, shhhh, manzana nene, manzana, mamá no dijo nada.
Y después mandarse de grande a mudar con otros amigos, pero solo, siempre solo el niño naranjo con su falo a cuestas, cuesta vivir solo, y encima con un falo. Y por eso mamá regala cosas a niño naranjo, como por ejemplo plastilina, o masilla o pulpito, y con eso se juega al demiurgo, se concede la vida –pero no el cuerpo-, se hace primero un homúnculo chiquito y después otro, y se rompe el primero. Y así un día el niño naranjo no está más solo, y la casa se llena de espectros infinitesimales, intestinales, -les cuento- una cagada atrás de otra, como esos procesos de producción que salen por el gran ojo, el ojo que saca y mete, el ojete, esa caca que chorrea de los dedos del escriba, de-lo-de-adentro-de-uno, su mierda, bah, eso que es lo único que compartimos. Así sea."

31 agosto, 2005

De N.

Lejos, no acá.

Me han comentado, que cierto estructuralista francés, pensaba en publicar un libro sobre sus estudios de cierta tribu del centro de África. Lo anormal, lo que nos distancia de ellos, son sus inentendibles formas de intercambio: se llama Potlach al juego que mantienen estos indios. Consiste, pues, en lo que consideraremos un “gasto improductivo”. El desafío consiste en un pleito simbólico, cuyo fin es ganar dignidad a costa de perderlo todo. Un miembro del clan desafía a otro: le entrega todas sus propiedades; el otro, no tiene más remedio que aceptarlas, es ahora dueño de muchas propiedades. Es también, momentáneamente, indigno, muy indigno. El primero, duerme posiblemente en el piso, no sabe qué comerá, nadie, repito, nadie se le acerca. Es tan digno como un Dios, es tan poseedor de la nada que nadie se atreve siquiera a convidarle agua. Al cabo de un tiempo, la dignidad se llama locura. El hombre muere. En su honor, todos lo alaban golpeándolo, blasfemando su cuerpo, lanzando gritos horrendos. Luego las mujeres lo lavan, le sacan la piel, lo cocinan y es ofrecido a la tribu. El primero en probarlo es el más indigno. (...)

N. Algosino.-

27 agosto, 2005

El maldito sádico de la sonrisa, Dice: Estoy seguro...


...que la felicidad, esa palabrita, es mucho más importante que ella misma.
Me explico.
Que realmente es algo hermoso, en el sentido más cursi que se pueda retener(por favor, les pido una rigurosidad espartana en este aspecto, resista los embates de la complejidad o la complicación como un guerrero/a y muera con firmeza estoica en el corcel de su ñoñez: sea estrictamente cursi, y siga leyendo),cuando uno es felíz. Cuando Yo soy felíz, es hermoso. Creo que cuando soy felíz soy hermoso. Sí, en el sentido más cursi posible (por favor leer esto y oír "I Feel Pretty" del musical "West Side Story".La tiene? La está oyendo? Bien, ahora nos entendemos.No hace falta que le escriba nada más a usted. El resto siga leyendo si quiere)soy absolutamente lindo cuando soy felíz. Eah pues! Mis queridísimos serecillos sepias de noches girondianas queriendo que les acaricien el lomo! De rayuelísticas tardes de desazón a la sazón de estar solos! Mis gargolescos roedores de insomnio en las mañanas sin cacao de mamá! Eah! venga, sea felíz, que cuesta lo poco que vivir. Que le cuesta vivir? Vió? no me hizo caso y sigue usted sin ser fácil. Sea lindo. Sea felíz. Consiga el tema que le dije, y consigasé un vestido y un amor, no el tema. Deje Radiohead, por Dios (convénzase ya que Dios existe y lo que es más, que lo quiere) Hagame caso que no puede fallar. Pongasé colorete. Pongasé el saco que le gusta. Se lo digo yo que soy lindo de tan felíz. No falla.

20 agosto, 2005

De N.



No sé.
Cortázar, ficción, 62, ficción, hoy a la noche, ficción, insomnio, ficción, Leónidas Lamborghini, ficción, Borges, ficciones, suena el teléfono, ficción, es de noche de nuevo, ficción, pipa, ficción, Magritte, ficción, librito rojo con una pipa y un francés, ficción, marxismo, ficción, psicoanálisis, ficción de las ficciones, este sueño..?, ¿?, el matecito que sirvo, ficción. Lo que nos queda es otra cosa, está hecho de otra materia, y ahí sí que no nos importa un carajo si es o no real y si tiene o no sentido preguntarse por lo real. Para mí, que soy argentino, y que no manyo el idioma de la filosofía, lo real está cerca de lo verdadero, no sé si está bien, pero a mí me parece que la menos ficcional de las preguntas se constituye así: ¿qué busca el hombre que busca la verdad? Y si no lo sabía él, yo acá, de noche, solo con el matecito, tampoco. Menos mal que estás al lado. Teléfono, chau.

28 julio, 2005

Ciudad, ciudad...


El infierno está afuera, pero adentro es peor.
Alfredo sale a la calle y tiembla, los ojos de la gente se le clavan en la carne, se le meten en los ojos, le tocan la entrepierna, lo violan muchísimas veces, lo matan todos los días de su vida en un momento solo. Cada paso una tonelada, y un grito furioso muerto justo en el pecho, en la tormenta, girando el mundo con odio.
Alfredo atrapado en las paredes de la ciudad, la ciudad un bicho inmundo, gigante, con hambre de gente como cosas. Con hambre de gente como bosta. Un bicho come cabezas, come cuerpos, come todo.
Alfredo le pide a Dios, reza, solloza, llora. Alfredo con las manos restregadas, los dedos blancos fríos, sudados; los dedos nerviosos contra la frente, contra el mentón, con los pelos enredados grasosos, desesperados.
Alfredo el tipo más solo del mundo, perdido en el espacio infinito, imposible, negrísimo y helado.
Y se duerme llorando, hecho un ovillo sudado.
Y sueña con caras que dan vueltas filosas sobre su cabeza, sobre su sexo, desde adentro, con vuelos que cortan oxidados, terribles con vuelo de pájaro maldito.
Y se despierta y está muerto, desecho, inmundo. Los vahos, los orines lo matan de miedo, la ventana cerrada para siempre, la luz anaranjada; todos los retoños, los hijos malditos de la ciudad.
Ciudad come todo, engendro con alma de cemento y humo negro. Ciudad de aceros negros, de lenguas como fuegos, de dientes de gente como perros.

23 julio, 2005

de A.


Mujer.

Tibio de bordes, cuerpecito jugueteando inevitable en su universo inacabado, laxo microcosmos de elásticos felinos: su muy muy, su tan casi, su apenas.
Me anudo en la madera blanda de ese baile frutado, la primavera de la sangre.
Yo soy ese vientre, y me lanzo de nuevo.

Sos la viva voz de mi raza, mujer.

La carne es sabia, y grita con fuerza.-
In Vino Veritas, pero en cerveza también!